Elle n'est pas faite pour lui. Il n'est pas fait pour elle. Cela aurait pu s'arrêter là, si, et seulement si, la situation n'était pas plus compliquée qu'il n'y paraît. Elle l'attire, jusque-là, il n'y a rien de surprenant, puisque le Malefoy ne peut garder le contrôle dans sa vie que sur ses liaisons. Sauf qu'elle n'est pas le genre de filles qui se laissent banalement séduire jusqu'à écarter les cuisses à un homme fiancé à une autre. Pire encore, le Malefoy représente tout ce qu'elle déteste : cette arrogance, cette suffisance, cette ironie, cette froideur, cette distance, ...

Elle serait même prête à parier que lui et sa famille fricotent avec le mage noir. Et qu'à l'image de la couleur de ses cheveux, du bleu acier de son regard, le Malefoy est fait de glace. Elle ignore qu'il n'est que lave et passion lorsque l'armure craquèle et que ses lèvres se perdent, charnelles. Elle ignore que derrière la brutalité qui s'échappe parfois de lui lorsqu'il se laisse aller à l'instabilité de son être, il est capable de tendresse. Elle ignore qu'il n'a rien choisi du chemin qu'il emprunte, bien qu'il y reste avec obstination. Elle ignore tout ça... et pourtant, elle aussi le désire, tout en le rejetant invariablement. Il n'y a rien de précis entre eux, pas même une amitié, mais leurs regards se cherchent et se fuient, leurs corps s'attirent et se repoussent.