Apparemment, de temps en temps, les adultes prennent le temps de s'asseoir et de contempler le désastre qu'est leur vie. Alors ils se lamentent sans comprendre et, comme des mouches qui se cognent toujours à la même vitre, ils s'agitent, ils souffrent, ils dépérissent, ils dépriment et ils s'interrogent sur l'engrenage qui les a conduits là où ils ne voulaient pas aller. Les plus intelligents en font même une religion : ah, la méprisable vacuité de l'existence humaine ! Il y a des cyniques dans ce genre qui dînent à la table de papa « Que sont nos rêves de jeunesse devenus ? » demandent-ils d'un air désabusé et satisfait. « Ils se sont envolés et la vie est une chienne. » Je déteste cette fausse lucidité de la maturité. La vérité, c'est qu'ils sont comme les autres, des gamins qui ne comprennent pas ce qui leur est arrivé et qui jouent aux gros durs alors qu'ils ont envie de pleurer.

C'est pourtant simple à comprendre. Ce qui ne va pas, c'est que les enfants croient aux discours des adultes et que, devenus adultes, ils se vengent en trompant leurs propres enfants. « La vie a un sens que les grandes personnes détiennent » est le mensonge universel auquel tout le monde est obligé de croire. Quand, à l'âge adulte, on comprend que c'est faux, il est trop tard. Le mystère reste intact mais toute l'énergie disponible a depuis longtemps été gaspillée en activités stupides. Il ne reste plus qu'à s'anesthésier comme on peut en tentant de se masquer le fait qu'on ne trouve aucun sens à sa vie et on trompe ses propres enfants pour tenter de mieux se convaincre soi-même.
Parmi les personnes que ma famille fréquente, toutes ont suivi la même voie : une jeunesse à essayer de rentabiliser son intelligence, à presser comme un citron le filon des études et à s'assurer une position d'élite et puis toute une vie à se demander avec ahurissement pourquoi de tels espoirs ont débouché sur une existence aussi vaine. Les gens croient poursuivre les étoiles et ils finissent comme des poissons rouges dans un bocal. Je me demande s'il ne serait pas plus simple d'enseigner dès le départ aux enfants que la vie est absurde. Cela ôterait quelques bons moments à l'enfance mais ça ferait gagner un temps considérable à l'adulte - sans compter qu'on s'épargnerait au moins un traumatisme, celui du bocal.

Moi j'ai dix ans, je m'appelle Elizabeth, j'habite dans une maison de riches. Mes parents sont riches, ma famille est riche et mon frère et moi sommes par conséquent virtuellement riches. Malgré cela, malgré toute cette chance et toute cette richesse, depuis très longtemps, je sais que la destination finale, c'est le bocal à poissons. Comment est-ce que je le sais ? Il se trouve que je suis très intelligente. C'est comme ça. Je n'en suis pas spécialement fière parce que je n'y suis pour rien. Mais ce qui est certain, c'est que dans le bocal, je n'irai pas. C'est une décision bien réfléchie. Même pour une personne aussi intelligente que moi, aussi différentes des autres, la vie est déjà toute tracée et c'est triste à pleurer : personne ne semble avoir songé au fait que si l'existence est absurde, y réussir brillamment n'a pas plus de valeur qu'y échouer. C'est seulement plus confortable. Et encore : je crois que la lucidité rend le succès amer alors que la médiocrité espère toujours quelque chose.

Inspiré par l'élégance du hérisson

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J'ai onze ans, une lettre entre les mains et la destination finale ne sera certainement pas le bocal, pas pour moi. Une lettre dans les mains et un regard émerveillé, je relis encore les lignes qui se glissent devant mes yeux. Je ne doute pas, ne m'interroge pas sur la véracité de ce que je lis. Je sais. Mes pouvoirs magiques sont une évidence, même mes parents, moldus, ne sont pas difficiles à convaincre. J'ai toujours été bizarre, renfermée, les autres enfants me craignaient et me moquaient. La différence les effraie tous. Pauvres humains étriqués.

Le début de ma scolarité se passa sans mal, je me fis une place dans l'école tenue par Albus Dumbledore. J'évoluais dans le monde magique comme ceux qui baignaient dedans depuis leur naissance. Je fus émerveillée par la métamoprhose, fascinée par les potions, si puissantes mais si imprévisibles et troublée par le pouvoir d'une baguette magique. Mais le quidditch fut de loin ma plus belle découverte, batteuse, j’essayais de faire du terrain un échappatoire épargnant mes proches de mes colères, sans succès. Je rayonnais, littéralement, à la fin de ma septième année, j'ai longuement hésité entre mon ambition politique et les sciences que j'aime tant caresser. « Tu choisiras à la rentrée » mes professeurs m'ont dis. Mais les vacances d'été ont décidées pour moi...

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L'été était étonnamment chaud cet année là. Les plages de Brighton offrait un hâle délicieusement doré à ma peau habituellement si pale. Le derme encore brûlant d'une journée passée au soleil, j'étais assise sur un rocher, le vent caressait doucement mon visage, apaisant mes brûlures. Au loin, les lumières de la jetée transperçait la nuit mais je n'avais dieu que pour la lune : claire et pleine, elle éclipsait toutes les étoiles par sa prestance. C'est là qu'une douleur lancinante me transperça le bras. La bête sauvage était arrivée par derrière, me mordant par surprise. Un cri déchira l'air. Je me suis dégagée. J'ai vu des lambeaux de ma chair se déchirer, ma baguette dégainée, l'animal retomba lourdement contre les rochers alors que je courais dans le sable. Il n'était pas seul. Je me suis heurtée à un sorcier encapuchonné. Il me gifla, des goutes de sang vinrent tacher un coquillage alors que je sentais l'odeur de la bête se rapprocher. « N'oublie jamais quelle est ta place sang de bourbe. » Je m'étais relevée, ma baguette levée, j'ai jeté un maléfice et raté ma cible. Je courais vers l'eau. « Tu feras passer le message à ton cousin traînée. » Le sel de la mer contre ma blessure, je plongeais, nageais toujours plus loin en espérant que la bête ne me suivrait pas. J'ai cru que j'allais me noyer. Mon esprit s'embrumait. La douleur s'étendit à tout mon corps. Sous l'eau, j'hurlais, l'eau salée détartra mes poumons tellement je criais. J'avais l'impression que mon sang bouillonnait, il me brulait. Des crocs me sont poussées et puis plus rien. Le trou noir. Au petit matin, mes vêtements en lambeaux, ma plaie sale et une entaille sur la joue, je m'étais échouée sur une plage non loin.

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J'ai vite compris, tout de suite même. Mon patrimoine génétique avait été modifié, j'étais devenue autre. Un loup garou. Quant aux paroles de cet homme mystérieux, elles étaient limpides. Un crime raciste, un avertissement pour mon cousin, Florian, récemment nommé professeur d'occlumencie à Poudlard. Pas un poste pour né moldu disait-on. Comme si l'intéressé allait se soucier de mon sort. Il ne m'a jamais approchée. De toutes manières, il ne saura jamais. Personne.
Effrayée, je ne l'étais pas vraiment. Je me suis attelée à préparer une potion tue-loup parfaite tout le mois suivant, allant me procurer les ingrédients jusque dans l'allée des embrumes. La peur vint après, la panique même. Cette compagne envahissante ne m'a toujours pas quittée. La potion ne fit pas effet. Ou plutôt qu'à moitié. Une fièvre horrible me prit presque aussitôt après l'avoir bue. Ma transformation opéra quelques jours plus tard, la nuit de la pleine lune. Je perdis tout contrôle. Mon corps agissait contre son gré, emporté par la rage et cette envie toujours plus grande de détruire. Une obsession pour le sang. Je me souviens de chaque instant de cette nuit et d'autres nuits après celles ci. La potion ne me contrôlait pas mais supprimait l'amnésie qui suit habituellement la transformation en loup garou. Je me souviens de tout, de mes émotions les plus dégueulasses au corps du pauvre fermier déchiré en milles morceaux par mes soins. J'en tremble encore la nuit, laissant mes draps trempés de ma sueur.
La potion marche, parfois. D'autres, surprise... L'angoisse me tenaille. Je ne veux pas faire de mal sauf si ce n'est pour me protéger. Pas gratuitement. Je ne suis pas un monstre.  La raison ? Je suis allergique à un des constituants essentiels de la potion : le napel.

J'ai finalement choisi de suivre mes études en médicomagie, travaillant d'arrache pied à la création d'une nouvelle potion lutant contre la lycanthropie. Sans Napel. Ce n'est plus une vie. Une ombre, trépidante d'impatience veille sur moi. Elle appelle au meurtre, au sang. Toujours plus, elle réclame, toujours, mon sang bouillonne dans mes veines, j'exulte. Une semaine chaque mois, je me réfugie en moi même, espérant que la nuit prochaine ne sera qu'un cauchemar de plus. Sans sang sur mes dents au réveil  

De quoi détesterais-tu le plus qu'on te traite ?:  De sang de bourbe évidemment. Mais pourtant c'est ce que je suis. Je représente une nouvelle génération de sorciers pour certains, une parvenue, une voleuse pour d'autres. J'en dégoute même certains. Je n'ai pas honte de mon sang mais je l'exècre car c'est un boulet qui freine mon ascension.

L'aube ou le crépuscule ?: Le crépuscule? Il représente mes craintes les plus sombres, représente ma nature véritable puisque la pleine lune est mon plus grand ennemi. Il me définit. L'aube? Elle est salvatrice, me rendant à nouveau à moi-même pendant un mois. Alors à choisir? Le crépuscule car c'est lui qui m'a façonnée telle que je suis, lui que je caresse.

Un Moldu t'aborde en pleine rue en te lançant qu'il est persuadé que tu es un sorcier ou une sorcière. Que fais-tu ?: J'éclate de rire. Jamais je ne perdrais mon sang froid dans une telle situation. Je ne suis pas pour révéler nos pouvoirs aux moldus. Je les regarde de haut et les préfère content, pétri par leur ignorance.

Qu'est-ce que tu as le plus hâte d'apprendre à Poudlard ?: Quand je suis arrivée, j'avais hâte de tout apprendre, j'espérais secrètement que la magie me redonne fois en l'humanité qui m'avait déçue par sa manière d'être, si plate, pendant les dix premières années de ma vie. La magie me fascine, je suis talentueuse, une sorcière avisée. Ce que je préfère? Les potions.

Que préférais-tu?:  Aucune des propositions. Que les autres m'admirent sans doute si c'est justifié. Sinon, je me fiche de l'avis des autres. Et la crainte vient avec l'admiration. La jalousie vient avec la crainte. Alors je veux tout cela.

Quel chemin te tente le plus?: Le petit sentier tortueux jonché de feuilles mortes qui s'enfonce à travers les bois

Sous quel nom préférerais-tu entrer dans l'histoire ?:  Le Grand ou la Grande

Un détraqueur a réussi à pénétrer dans l'école, comment réagis-tu ?: Un instant la peur me transperce. J'ai peur de revoir la mort de ce pauvre fermier, en boucle et en boucle. Revoir sa chair mutilée par mes soins. Mais je sais que mon patronus, son apparence aussi ridicule soit-elle, réussira à venir à bout de la créature d'Azkaban.

S'il te fallait faire un choix, préférerais-tu inventer une potion te garantissant:  Le pouvoir s'il faut choisir entre vos propositions. Mais avant tout, je mettrai au point une potion plus efficace que la potion tue-loup, sans ce maudit ingrédient qui me rend allergique à celle-ci.

Le noir ou le blanc?: Le noir, le blanc de la lune m'effraie trop pour que j'aime cette couleur.